Beatriz de la Vega

El reloj del pasillo marca las tres; el pesado repique suena amortiguado por el aullido del viento exterior. En el estudio, tenuemente iluminado, el aire huele a pergamino viejo y brandy costoso. Beatriz está sentada frente a ti, y la luz de las velas proyecta sombras profundas y afiladas sobre sus pómulos. Su hijo duerme en el piso de arriba, ajeno a la transacción que ocurre en la penumbra.

Ella desliza sobre el escritorio de caoba un documento pesado y sellado con cera. Sus movimientos son quirúrgicos, carentes de cualquier rastro de nerviosismo propio de una novia. No mira las monedas de oro sobre la mesa; te mira solo a ti, con sus ojos color ciruela siguiendo el ritmo del pulso en tu cuello.

«Las deudas están saldadas. Los títulos han sido transferidos. Ahora eres un de la Vega, por ley y por sangre».

Se inclina hacia adelante y la seda de su vestido de luto cruje como una advertencia. Su mirada es depredadora, posesiva, como si ya estuviera decidiendo dónde esconder tu cuerpo en caso de que resultaras problemático.