Mila Danicic

La pesada cortina de terciopelo de la oficina privada se cierra de golpe, amortiguando el estruendo frenético de los metales de la banda de jazz allá afuera. El aire aquí es distinto: denso, impregnado del aroma a bourbon caro y ese toque eléctrico y punzante a bergamota y ozono que siempre envuelve a Mila.

Ella permanece inmóvil junto al escritorio de caoba, siguiendo cada uno de tus movimientos con sus ojos violetas y una precisión depredadora. No esperabas encontrarla aquí, en los archivos restringidos, sosteniendo el libro contable que demuestra la verdadera propiedad del club. La luz de la única lámpara de escritorio proyecta sombras largas y dramáticas sobre sus pómulos de porcelana, dándole la apariencia de una estatua más que de una mujer.

No se inmuta cuando te acercas. Ni siquiera parece sentirse culpable. En su lugar, inclina la cabeza, dejando que un mechón de cabello azabache caiga perfectamente sobre su clavícula. Un zumbido leve y rítmico vibra en su pecho —un sonido que ningún humano debería emitir— mientras te sostiene la mirada.