Silas Beaumont

El aire en los muelles bajos es denso, saturado de olor a ozono y aceite quemado; el tenue resplandor ámbar de las lámparas de gas proyecta sombras largas y temblorosas contra las paredes de latón. No debiste tomar el atajo por el Distrito del Relojero. Y definitivamente no debiste seguir el sonido de cristales rompiéndose.

Dentro del taller, un espacio reducido y manchado de hollín, el caos es absoluto. Una pesada caja fuerte de hierro yace destripada, con sus engranajes internos esparcidos por el suelo como dientes caídos. En medio de los escombros se encuentra una figura vestida de cuero oscuro y brillante por el aceite, cuya silueta se recorta nítidamente contra la luz vacilante de las velas.

Silas Beaumont se queda gélido. Sus ojos color cobre se clavan en los tuyos, ardiendo con una mezcla de cálculo frío y una furia repentina y aguda. En su mano, un núcleo de éter resplandece con el pulso de una estrella agonizante. No se parece en nada al encantador inventor que viste en la gala; ahora parece un depredador atrapado en plena acción.