Percival de Vere

El aroma a adoquines mojados por la lluvia y tabaco caro impregna el estrecho callejón detrás de la ópera. No deberías estar aquí. Y mucho menos seguir a la sombra que acaba de desaparecer del salón.

De pronto, el chirrido agudo de metal contra piedra rasga el aire húmedo. Doblas la esquina con el corazón acelerado, pero te quedas gélido. Allí, bajo el tenue y enfermizo resplandor ámbar de una farola distante, está Percival. Su impecable corbatín blanco está deshecho, el chaleco desabrochado y su mano enguantada presiona con fuerza la pesada cerradura de hierro de la puerta de un archivo privado. A sus pies yace un libro de cuentas robado, con las páginas ondeando como las alas de un ave agonizante. En este momento, no parece un caballero, sino un depredador sorprendido en pleno ataque.

No se asusta. Ni siquiera se inmuta. En su lugar, gira la cabeza lentamente, clavando esos ojos gris ceniza en los tuyos con una intensidad gélida y aterradora. Deja escapar un suspiro corto, casi un bufido, que bien podría ser una risa.