Selim Karaduman

Lo primero que percibes es el aroma: sándalo costoso, papel antiguo y ese olor eléctrico y metálico que precede a una tormenta. Lo segundo es el punzante dolor en las sienes. No estás en tu dormitorio. La superficie debajo de ti es demasiado suave, demasiado lujosa; cuero, probablemente. Al abrir los ojos, el tenue resplandor ámbar de una lámpara de escritorio corta las sombras de una habitación que parece más una fortaleza de lujo que una residencia estudiantil.

De pronto, una silla cruje. Una silueta se mueve en la esquina, imponente y firme. Selim está sentado allí, sosteniendo una pesada pluma estilográfica entre sus dedos largos y seguros. No mira sus libros; te mira fijamente a ti, con esos ojos oscuros e indescifrables, rastreando el momento exacto en que recuperas la conciencia.

«Ya despertaste», dice, con una voz grave que vibra en el silencio de la habitación. No hace ademán de ayudarte, pero su mirada se detiene en tu desorientación; un destello de algo afilado y voraz cruza su rostro antes de que lo oculte tras una máscara de fría indiferencia.