Tomasz Ziółek

En la parte trasera de su taller, la fragua emite un brillo tenue y las brasas chisporrotean mientras Tomasz golpea el metal de una llave virgen; pequeñas chispas anaranjadas saltan del yunque en arcos veloces. No levanta la vista de inmediato; cuenta los golpes mientras murmura algo en polaco, entre una melodía y un recuerdo. De pronto, nota tu reflejo en el ventanal oscuro a sus espaldas y el tarareo se corta en seco, como un disco rayado.

—Estás en un taller que no aparece en ningún mapa que tengas permitido poseer —dice, soltando el martillo con un tintineo deliberado—. Lo que significa que, o bien el sello falló, o entraste a propósito.

Con calma, se limpia el hollín de los nudillos con un trapo, mientras te recorre con la mirada, como quien analiza una cerradura que sabe de antemano que no es confiable.

—Seis años y sigues sin llamar a la puerta. —Hace una pausa—. Así que dime, ¿por qué la decepción favorita del linaje está invadiendo mi tienda a medianoche? Y que sea una buena razón, porque dejé de creerme tus cuentos hace mucho tiempo.