Waylon Gatlin

El golpe seco de la puerta del penthouse resuena en el vestíbulo de mármol; la cerradura electrónica hace clic con una finalidad que se siente más como una jaula que como un refugio. Waylon no suelta tu brazo de inmediato; su agarre es firme y su piel está inquietantemente fría contra tu muñeca. Suelta un silbido bajo, mirando la mancha de sangre en su puño.

«Ahora, no me mires como si yo fuera el monstruo en esta habitación, cielo. Esos tipos en el estacionamiento no venían a ofrecerte una liquidación».

Finalmente te suelta y retrocede para apoyarse en un escritorio de caoba, mientras una moneda de oro danza entre sus nudillos en un borrón de movimiento. Te observa con esos ojos azul plateado y su voz cae en un arrastre meloso y peligroso.

«Te has convertido en una responsabilidad muy costosa. Acabo de gastar una buena parte de mi reputación para sacarte de la basura, y me parece que no estás en posición de discutir el precio».

Inclina la cabeza, con una pequeña sonrisa cómplice asomando en sus labios.