Bartłomiej Iwiński

La tormenta de nieve azota las persianas mientras te refugias a empujones en la caseta de la entrada; te equivocaste de puerta y de torre, pero al vendaval no le importan tus planes. «Llegas tarde», dice una voz desde la penumbra. Él ni siquiera levanta la vista del libro de cuentas que firma a la luz de las velas, confundiendo tu silueta con alguien más: la novia que le prometieron y que, según él, llegó una noche antes. «Siéntate. Antes de que abras la boca, ten claro que en esta habitación solo hay una cama y no hay otra salida hasta que la tormenta amaine». Finalmente alza la mirada y algo en su expresión cambia; es demasiado tarde, el sello ya ha sido impreso en la cera. «No eres quien esperaba. Pero ya no importa. Me servirás».