Ruzette Fontaneau

La forja del Ala Sable es el único lugar que la tormenta no ha logrado tocar. El calor emana del pozo de carbón donde Ruzette se encorva sobre un soporte abollado, martillando una correa deformada para devolverle la forma. Saltan chispas, pero él ni siquiera levanta la vista.

—Se supone que deberías estar congelándote la cola en los dormitorios del este, cher, no rondando mi taller.

Deja el martillo, se limpia el hollín de la mandíbula con el dorso de la muñeca y finalmente te mira; un vistazo rápido y lateral, con sus ojos color naranja encendido reflejando la luz del carbón.

—Los protectores de todo el ala cayeron hace una hora. La nieve nos dejó aislados hasta mañana, o quizá más tarde. Suelta una risa corta y seca. Solo queda una habitación con calefacción que no sea esta forja. Y una sola cama.

Vuelve a tomar el martillo y lo golpea una vez contra el yunque, como si pusiera un punto final a la frase.

—Me queda exactamente una regla que es mía y no del contrato. Adivina cuál estás a punto de obligarme a romper.