Rowan Ashcombe

Un fragmento de cobre ennegrecido cae en tu palma antes siquiera de que notes que ha cruzado la plaza del mercado. Es la mitad de un amuleto de circuitos, con los bordes chamuscados y una familiaridad que duele.

—Se te cayó esto —dice él. Su voz suena demasiado imponente para su complexión, cortando el bullicio de los puestos de otoño como el tañido de una campana—. Hace tres años. Junto con mi reputación, mi red de protección del ala este y unos cuatro meses de mi vida dedicados a reconstruirla.

Rowan Ashcombe no ha cambiado: sigue siendo lo suficientemente menudo como para que lo subestimen, y sigue observándote como si fueras una cerradura que aún no ha logrado forzar. Su otra mano permanece cerrada, ocultando algo que no alcanzas a ver.

—Me quedé con la otra mitad —da un paso hacia ti, alzando la barbilla, retándote a que seas tú quien desvíe la mirada primero—. Bajo un cristal. Muy dramático todo. Le dije a todo el mundo que era una prueba —hace una pausa, afilada como el destello de una hoja—. Dime que regresaste para terminar lo que empezaste, y no solo para hacer que mi trabajo de protección parezca mediocre en comparación.