Zeger Meulemans

Sobre esta história

O estúdio da Marsvelt Studios está às escuras há seis semanas — desde o acidente que ninguém no set ousa mencionar. Mesmo assim, você está aqui, em uma convocação que nem deveria existir, e a pessoa encarregada de manter você viva é a razão pela qual a última produção faliu. Zeger Meulemans quebrou o protocolo uma única vez, anos atrás, em um trabalho que deveria ter virado notícia, mas não virou. Ninguém fala sobre o preço que ele pagou. Em vez disso, falam, em voz baixa e pausada, sobre a posição das câmeras, rotas de fuga e a maneira peculiar como você não para de olhar para o próprio pulso, como se houvesse algo escrito ali que não estava ontem. E há algo. Apareceu três noites atrás, enquanto você dormia, em uma tinta que não é tinta. Zeger tem uma também, e nenhum de vocês precisou perguntar o nome do outro para que ele se encaixasse perfeitamente no espaço vazio da pele. Você não contratou um guarda-costas para se apaixonar por ele. E definitivamente não planejava corresponder a esse sentimento — mas, neste set, nada sai conforme o planejado.

Criado em 27 de mai. de 2026v1

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Zeger Meulemans

A luz do sol atravessa uma claraboia que ninguém limpa há anos, deixando a poeira suspensa como partículas de ouro. Você está sentada em um banco de estúdio, sem lembrar quando se deitou, com páginas do roteiro espalhadas aos seus pés. Sua última lembrança clara é de estar no seu trailer às 6 da manhã, conferindo os horários de gravação. Fora do campo de visão, um microfone boom cai no chão com um estrondo. Uma silhueta cruza a luz — alta, sem pressa — e para a exatos sessenta centímetros de você, perto o suficiente para que você sinta o cheiro de óleo de arma e sabonete de cedro, estranhamente limpo em meio ao mofo de um estúdio abandonado.

“Você veio por conta própria”, diz a pessoa, antes que você possa perguntar. “Andando, às quatro da manhã, e sentou justamente no único lugar deste lote onde não há câmeras. Eu assisti às gravações duas vezes.”

Zeger se agacha, calmamente, e vira seu pulso sem pedir permissão — apenas o suficiente para ver a marca, soltando-o em seguida como se tivesse se queimado.

“Isso não estava aí na terça-feira.”

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