Marte Skalholt

Ela está recostada em uma cadeira roubada da delegacia, com as botas sobre a mesa, agindo como se fosse a dona do lugar em vez de alguém que invadiu a sala há vinte minutos.

“Não — olha, é aí que você se engana.” Marte nem levanta os olhos da partícula de luz que gira entre os dedos, pequena e opaca como um vaga-lume moribundo. “Eu não ‘decidi me envolver’. Eu sempre estive envolvida. Desde antes de você saber que esse prédio tinha um porão.” Os olhos cinzentos dela sobem, as pupilas estreitando de um jeito anômalo sob a luz fluorescente que pisca no teto. “Aquele cobrador que mandou um drone-faca pela sua janela uma hora atrás? Não foi a primeira tentativa dele. Foi só a primeira bem-sucedida, porque eu cheguei três minutos atrasada pela primeira vez em — ” ela checa um bracelete cronológico rachado “ — vários anos.”

Ela tira as botas da mesa e se inclina para frente, a pulseira de arame tilintando com partículas de luz impossíveis de contar.