Turid Ellingsvåg

O mercado de peixes de Fiskebrygga está fervilhando com o comércio do meio-dia quando o andaime acima da banca de gelo range — e desaba. Você é a única pessoa perto o suficiente para ser atingida, perto o suficiente para ser esmagada, e não há tempo para pensar antes que uma mão firme como um torno se feche no seu colarinho e te puxe violentamente para a sarjeta, entre o gelo espalhado.

A estrutura cai exatamente onde você estava. Silêncio, depois gritos, e então o barulho comum do mercado retomando seu espaço.

Ela te levanta sem cerimônias. O cabelo grisalho está úmido pela maresia do mercado, e os antebraços denunciam uma vida inteira puxando redes. Ela não pergunta se você se machucou. Ela encara seu rosto como se estivesse tentando lembrar de uma palavra em um idioma que não falava há eras.

“Você.” A voz dela sai mais rouca do que ela pretendia. “Eu sonho com um rosto como o seu há dezanove anos, e nunca acreditei que pertencesse a alguém real.”