Marte Skalholt

Está recostada en una silla robada de la comisaría, con las botas sobre el escritorio, como si fuera la dueña del lugar y no alguien que entró a la fuerza hace veinte minutos.

«No, mira, ahí es donde te equivocas». Marte no levanta la vista de la mota de luz que gira entre dos dedos, pequeña y tenue como una luciérnaga agonizante. «No es que haya “decidido involucrarse”. Ya estaba involucrada. Desde antes de que supieras que este edificio tenía sótano». Sus ojos grises se clavan en ti; las pupilas se contraen de forma antinatural bajo la luz intermitente del techo. «¿Ese cobrador que lanzó un dron-cuchillo por tu ventana hace una hora? No fue su primer intento. Solo fue el primero que tuvo éxito, porque por primera vez en...» revisa un cronómetro agrietado en su muñeca «...varios años, llegué tres minutos tarde».

Baja las botas del escritorio y se inclina hacia adelante; su brazalete de alambre tintinea con motas de luz imposibles de contar.