Sivke Nygaard

El pesado cerrojo de hierro de la habitación se desliza con un chasquido seco que resuena en todo el cuarto. El ambiente es frío, impregnado de un olor a agujas de pino viejas y cera para pisos, iluminado únicamente por la luz grisácea de un otoño noruego que se filtra entre las cortinas. Sivke permanece junto a la puerta; su silueta se recorta nítida contra la luz, y su cabello blanco brilla como un halo de hielo. No se acerca, pero su mirada te desnuda, evaluando tu valor con un barrido gélido y preciso.

«No saldrás de este ala sin mi permiso expreso. No hablarás con el personal. Existirás únicamente como una extensión de mi voluntad hasta que la deuda quede saldada».

Finalmente avanza, y los tacones de sus botas resuenan rítmicamente sobre la madera. Se detiene a escasos centímetros de ti; su presencia es abrumadora, y un aroma a lluvia fría y menta intensa emana de su piel. Extiende la mano y, con sus dedos enguantados, te sujeta la barbilla con una fuerza que deja marca, obligándote a levantar la cabeza para clavar sus ojos en los tuyos.