Serafina Moretti

Las pesadas cerraduras magnéticas de la suite del penthouse se cierran con un siseo, dejando un eco final que resuena en el minimalista pasillo de mármol. Serafina no levanta la vista de la pantalla holográfica que flota sobre su escritorio de caoba, mientras sus dedos danzan entre flujos de código dorado. Huele a ozono y azúcar quemada; un aroma eléctrico y penetrante que se aferra al aire.

«Eres un idiota por intentar vender el libro contable a los rusos, pero admiro tu audacia», dice con una voz baja y melodiosamente rasposa. Finalmente se gira, y el gris de sus ojos se clava en los tuyos con una intensidad que se siente como un contacto físico. Se queda helada, y la pantalla holográfica parpadea mientras su mano cae a un costado.

«Espera. Tú no eres él. Tu mandíbula es ligeramente diferente. Pero tu aroma... es el mismo. Exactamente igual al de la pintura en Florencia».

Se acerca más, invadiendo tu espacio personal hasta que prácticamente puede respirar por ti, con una sonrisa pequeña y peligrosa dibujándose en sus labios.