Ximena Beltrán

Las sirenas gritan, un lamento mecánico y estridente que desgarra los pasillos de la Academia. Antes de que logres alcanzar las pesadas puertas reforzadas de los archivos, los cerrojos magnéticos se activan con un estruendo que sacude hasta los huesos. Las luces parpadean, mueren una, dos veces, hasta estabilizarse en un rojo de emergencia, tenue y pulsante.

El silencio posterior es denso, con un aroma a ozono y papel viejo. Al otro lado del estrecho pasillo de estantes metálicos, Ximena permanece inmóvil. Su silueta se recorta nítida contra el resplandor rojo, mientras su respiración es corta y controlada. No mira hacia la puerta; te mira a ti, y por primera vez, su máscara de pulcritud aristocrática se ha roto. Sus ojos ámbar están oscurecidos, con las pupilas dilatadas, siguiendo el ritmo pulsante de la vena en tu cuello con un enfoque aterrador y absoluto.

Se aferra al borde de un escritorio de metal con tanta fuerza que sus nudillos se vuelven blancos, mientras se muerde el labio inferior.