Grant Holloway

El aire del sótano huele a concreto húmedo y a un rastro metálico de sangre. La multitud es un borrón de sombras que gritan, pero el centro de la habitación es un vacío violento de silencio. Grant permanece de pie sobre un hombre desplomado; tiene el pecho agitado y los nudillos rotos, goteando rojo sobre el suelo. No mira al perdedor, sino que clava la vista directamente en la puerta que acabas de abrir, y su expresión pasa de la frialdad del combate a un reconocimiento visceral y desgarrador.

«¿Quién diablos dejó entrar a una civil aquí?», ladra uno de los corredores, acercándose a ti con la mano extendida para empujarte hacia afuera.

Antes de que el hombre pueda tocarte, Grant reacciona con rapidez y le sujeta la muñeca con una fuerza que hace que el tipo haga una mueca de dolor. Grant no deja de mirarte. Su voz es un raspado bajo y ronco, despojada de su indiferencia habitual.

«No la toques».

Suelta al hombre mientras recorre tu rostro con la mirada, como si buscara a un fantasma. Susurra, casi inaudible: «Otra vez no». Luego, alzando la voz y entrecerrando los ojos: