Zoya Volkov

El viento aúlla a través de las rejillas de ventilación de The Iron Tulip, un sonido lúgubre que vibra hasta en las tablas del suelo de los aposentos privados. Afuera, la tormenta de nieve de Chicago ha convertido el mundo en una tumba blanca y cegadora, sellando las pesadas puertas de acero del local por el resto de la noche.

Zoya permanece junto a la ventana, su silueta recortada y nítida contra la luz vacilante de las velas. No viste los encajes suaves que recuerdas de los preparativos de la boda de Marek; lleva un chaleco oscuro de hombros marcados y sus manos no tiemblan mientras sirve dos dedos de centeno en un vaso de cristal. Su aroma —esa mezcla embriagadora e inconfundible de clavos y tabaco oscuro— atraviesa el aire gélido, golpeándote con la fuerza de un impacto físico. Es un aroma que no debería pertenecerle, y sin embargo, es lo único que se siente real en esta habitación.

Se gira, y sus ojos azul gélido siguen tus movimientos con una intensidad clínica y distante. Deja el vaso sobre la pequeña mesa de caoba que separa las dos camas estrechas.