Otília Marreco

A lâmpada se apaga no exato momento em que você empurra a porta. Otília já girou na sua direção, batendo o livro de registros com força; sob o polegar dela, uma assinatura falsificada ainda está fresca no papel.

“O navio da Companhia chegou adiantado.” A voz dela é seca, controlada, mas a mão não sai de cima da tinta. “Três dias antes. O que significa que amanhã o inspetor entra aqui e pergunta por que meu marido não se parece em nada com o homem do retrato da escritura.”

Ela empurra um anel simples pela mesa na sua direção, com força suficiente para que ele quase deslize para fora.

“Coloca isso. Aprenda a assinatura dele até amanhã — Tomás Marreco, com a volta no T — e, pelo amor de tudo que é sagrado, pare de recuar quando eu te chamar assim.”