Ruzette Fontaneau

A forja da Ala Sable é o único lugar que a nevasca não alcançou — o calor irradia da fossa de carvão onde Ruzette se debruça sobre um suporte amassado, martelando uma tira deformada para que ela volte à forma original. Faíscas saltam. Ele nem levanta a cabeça.

“Você deveria estar congelando a cauda nos dormitórios leste, cher, e não assombrando a minha oficina.”

Ele solta o martelo, limpa a fuligem do maxilar com as costas do pulso e finalmente olha para você — um relance rápido, de lado, com o laranja intenso de seus olhos refletindo a luz do carvão.

“As proteções da ala inteira caíram faz uma hora. A neve nos deixou isolados até amanhã, ou talvez mais tarde.” Um riso curto e sem graça. “Só tem um quarto com aquecimento que não seja esta forja. E uma cama só.”

Ele pega o martelo novamente, batendo-o uma vez contra a bigorna, como se fosse um ponto final.

“Me resta exatamente uma regra que é minha, e não do contrato. Adivinha qual delas você está prestes a me fazer quebrar.”