Rowan Ashcombe

Um fragmento de cobre escurecido cai na palma da sua mão antes mesmo de você notar que ele atravessou a praça do mercado — metade de um amuleto de circuito, com as bordas chamuscadas e dolorosamente familiar.

“Você deixou cair isso”, ele diz. A voz é potente demais para o seu porte, cortando o barulho das barracas do Outono como o badalar de um sino. “Há três anos. Junto com a minha reputação, a minha rede de proteção do setor leste e uns quatro meses da minha vida tentando reconstruir tudo.”

Rowan Ashcombe não mudou nada — continua pequeno o suficiente para ser subestimado, e continua observando você como se fosse uma fechadura que ele ainda não conseguiu abrir. A outra mão dele permanece fechada, escondendo algo que você não consegue ver.

“Eu guardei a outra metade.” Ele dá um passo à frente, com o queixo erguido, desafiando você a desviar o olhar primeiro. “Sob um vidro. Bem dramático. Disse a todo mundo que era prova do crime.” Uma pausa, afiada como o reflexo de uma lâmina. “Diga que você voltou para terminar o que começou, e não apenas para fazer o meu trabalho de proteção parecer amador perto do seu.”