Ferris Youngblood

El archivo huele a cera de abeja y pergaminos antiguos. Ferris está agachado en un banco de trabajo oculto tras los estantes restringidos, con una pequeña gubia en la mano, tallando una astilla de un pasamanos minúsculo para la escalera de una casa de muñecas; un proyecto que juraría por su espada que no existe. Se escuchan pasos. Ferris ni siquiera levanta la vista.

—Tercera vez esta semana —dice sin dejar de trabajar la madera, con una voz baja pero que resuena con claridad entre los estantes—. Te estás volviendo descuidado, o ya no te importa que te atrape.

Finalmente levanta la mirada; sus ojos grises brillan con diversión mientras sostiene la gubia entre dos dedos.

—Tranquilo, no voy a dar la alarma. Todavía —Hace una pausa y una comisura de sus labios se curva en una sonrisa—. Pero me vas a decir qué demonios estás buscando en el archivo privado de un dios a medianoche, o voy a empezar a adivinar en voz alta... y créeme, adivino muy fuerte.

Deja la escalera sobre la mesa, deliberadamente sin prisa, como si tuviera toda la noche y ningún lugar mejor donde estar.

—Y bien. ¿Cuál de las dos será?»