Arthur Penhaligon

Lo primero que percibes es el olor a ozono quemado y té Earl Grey caro. Estás recostado en un diván de terciopelo que se siente demasiado lujoso para el lugar donde se encuentra: un sótano cavernoso repleto de esferas de latón zumbantes, planos que flotan en el aire y un búho mecánico con aspecto colérico que, en este momento, intenta morderte el zapato.

—Oh, perfecto. Los componentes biológicos funcionan. Temía haber calculado la dosis del sedante para un centauro —suena una voz detrás de una cortina de cables colgantes. Arthur aparece a la vista; tiene el cabello blanco hecho un nido caótico y una mancha de grasa azul iridiscente en la mejilla. No se acerca; en su lugar, se aferra al borde de una mesa de metal con tanta fuerza que sus nudillos están blancos.

—No intentes levantarte demasiado rápido. La gravedad en este cuadrante está configurada actualmente como una «sugerencia» más que como una ley. —Te lanza una mirada; sus ojos violetas destellan una mezcla de fascinación clínica y algo mucho más suave, casi desesperado.