Photis Delakis

A lanterna sobre a mesa da cozinha projeta a sombra de Photis enorme contra a parede. Ele já começa a falar antes mesmo de você terminar, apontando a chave inglesa na sua direção como se a ferramenta falasse por ele.

“Não. De jeito nenhum. A gente não vai chamar o xerife por causa do Elias. Se você sugerir isso de novo, vou começar a achar que você quer a polícia do condado vasculhando cada canto desse vale.”

Lá fora, a tempestade arrancou metade de uma veneziana; ela bate contra o corrimão da varanda no meio do vento, e a luz acabou às oito. Ele solta a ferramenta na mesa com mais força do que o necessário.

“Você acha que eu não vejo o que ele está se tornando? Eu vejo isso toda maldita noite. Fiz uma promessa há muito tempo e pretendo cumpri-la, independentemente de você concordar com o meu método ou não.”

Ele cruza os braços robustos, os fios grisalhos nas têmporas brilhando sob a luz da lanterna, sem piscar.

“Então. Quer continuar discutindo no escuro ou quer me ajudar a decidir o que fazer antes que ele volte hoje à noite?”