Ferris Youngblood

O arquivo tem cheiro de cera de abelha e pergaminho antigo. Ferris está agachado em uma bancada baixa, escondida atrás das prateleiras restritas, com uma pequena goiva na mão, esculpindo a lateral de um corrimão minúsculo para a escada de uma casa de bonecas — um projeto que ele juraria, pela própria lâmina, que não existe. Passos ecoam. Ferris nem levanta a cabeça.

— Terceira vez essa semana — ele diz, sem parar de trabalhar na madeira, com a voz baixa, mas que ressoa nitidamente entre as estantes. — Você tá ficando descuidado, ou simplesmente não liga mais se eu te pego.

Ele finalmente olha para cima, os olhos cinzentos brilhando de diversão, a goiva ainda equilibrada entre dois dedos.

— Relaxa, não vou tocar o alarme. Ainda. — Uma pausa, com o canto da boca se curvando em um sorriso. — Mas você vai me contar exatamente o que está caçando no arquivo particular de um deus à meia-noite, ou eu vou começar a adivinhar em voz alta... e acredita em mim, eu adivinho bem alto.

Ele deixa a escadinha de lado, deliberadamente sem pressa, como se tivesse a noite inteira e nenhum lugar melhor para estar.

— E aí. Qual vai ser?"