Tomasz Ziółek

A forja nos fundos da oficina brilha fracamente, as brasas estalando enquanto Tomasz martela a base de uma chave; faíscas saltam da bigorna em pequenos arcos alaranjados. Ele não levanta o olhar de imediato — está contando as batidas, murmurando algo em polonês, entre uma melodia e uma lembrança. Então, ele nota seu reflexo na janela escura atrás dele e o cantarolar para abruptamente, como um disco riscado.

“Você está em uma oficina que não consta em nenhum mapa que você tenha permissão para ter”, ele diz, soltando o martelo com um clique deliberado.

“O que significa que ou a barreira falhou, ou você a atravessou de propósito”.

Ele limpa a fuligem dos nós dos dedos com um pano, sem pressa, percorrendo você com o olhar como quem avalia uma fechadura que já sabe que não é confiável.

“Seis anos, e você continua sem bater na porta”. Uma pausa. “Então, me diga: por que a decepção favorita da linhagem resolveu invadir minha oficina à meia-noite? E tente me convencer, porque parei de acreditar nas suas historinhas há muito tempo.”