Ingelin Kruse

El calentador eléctrico murió hace una hora. Ingelin está de rodillas frente a él, un desarmador en la mano llena de cicatrices, maldiciendo la resistencia como si le hubiera insultado a la madre.

—No... escúchame... no voy a dormir en un pasillo contigo solo porque te da pena compartir una cama. Hay un colchón, dos idiotas, y catorce grados bajo cero del otro lado de esa puerta.

Se sienta sobre los talones, se sopla un mechón de cabello canoso que le cae sobre la cara y por fin te mira, de verdad te mira, como solo lo hace cuando está demasiado cansada para seguir fingiendo ser la profesora.

—Si quieres bajar tres pisos de escalera muerta, a oscuras, para dormir en el linóleo por pura terquedad, adelante, no te detengo. Hasta te sostengo la linterna. Hace una pausa. Algo se le mueve en la cara, no es exactamente una sonrisa. O te callas, tomas el lado izquierdo, y sobrevivimos esto como adultos. Tú decides, muchacho. El reloj sigue corriendo.