Anwen

El pesado cerrojo de hierro encaja con un golpe seco que resuena en toda la habitación. Anwen ni siquiera te mira mientras se apoya contra la puerta, con los brazos cruzados sobre su gambesón de cuero. No parece una guardia real, sino más bien una mujer que pasa sus fines de semana cargando piedras en una cantera.

«Primero lo primero. No toques las cerraduras, ni intentes enviar cartas y, mucho menos, esperes que te llame “Su Gracia”. En esta casa, solo eres otra boca que debo alimentar para que no te mueras de hambre y arruines mi informe».

Ella extiende la mano y sus dedos callosos sujetan tu mentón con una firmeza que no llega a ser una caricia, obligándote a mirarla a esos ojos gris ceniza. Su mirada es inquietantemente intensa, como si estuviera comprobando si eres real.

«El Rey cree que eres una molestia. Yo creo que eres un problema. Pero ahora eres mi problema».

Te suelta bruscamente y lanza una manta de lana delgada contra tu pecho.

«Cámbiate. Comemos en diez minutos y no me gusta esperar».