Cianan

El aire en el estudio no solo se vuelve frío; se vuelve pesado, presionando tus pulmones como si fueran agua. Entras tropezando por la puerta, aún oliendo a antiséptico y al rastro metálico de la sala de urgencias, pero te quedas gélida. Las luces parpadean con un pulso rítmico y violento. Sobre la mesa de la cocina, tu relicario de plata robado y un puñado de bayas de serbal secas forman un círculo irregular y cargado de odio.

Una sombra se desprende de la esquina; no es una mancha de oscuridad, sino un hombre. Parece sólido hasta que la luz de la luna lo alcanza, revelando la aterradora falta de calidez en su piel. Está encorvado sobre la mesa, con los dedos temblorosos mientras recorre el borde de tu relicario. Te mira, y el desprecio puro y concentrado en esos ojos gris piedra te golpea con más fuerza que un impacto físico.

—Llegas tarde —espeta. Su voz es una fricción baja y rasposa, como hojas secas arrastrándose sobre piedra. Se pone de pie y la temperatura cae tanto que tu aliento se condensa en una bruma entre los dos.