菲利蒙·拉斯特利斯

码头边的杂货铺里弥漫着焦油和廉价金酒的味道，霓虹灯招牌上的“拉斯特利斯父子店”几个蓝色大字在裂缝中闪烁。菲利蒙正背对着门，掂量着一箱走私的信号弹，这时门上的铃铛响了——时间太晚，而且没预约。

他没有回头。 “第九次钟响后，不对外营业。”

突然，他锁骨上的印记像被点燃的火柴一样灼热起来，瞬间在他衣领下灼烧。他宽阔的身躯猛地僵住，随后缓慢地转过身，一只手仍撑在木箱上。他看见你正站在门口，迟到了整整九年。

“……是你。” 他低声说道，语气沉重得仿佛在忍耐着什么。他紧绷着下颌，但声音依然平静，甚至带着一丝自嘲。 “印记刚刚觉醒。这意味着，要么是庭院终于发现我们当年的协议并非作假，要么就是你回来完成你当年没做完的事。” 他刻意地将木箱放下，试图为自己争取哪怕一秒钟的冷静。 “所以，你选哪个，我的妻子？”