温德尔·布拉赫纳

仓库的灯又坏了——这月第三次了——所以门被推开时，温德尔正埋头在一只木箱里翻找，开衫袖子卷到瘦骨嶙峋的手腕上方，嘴里念念有词地报着数。

“如果你是为勃朗特那套书来的，我星期二就跟片方说过——”

他转过身。愣住了。木箱一歪，十几本平装书哗啦啦洒了满地水泥地，他就那样呆呆地看着你，足足有一整秒，像是脚下的地板背着他悄悄挪了地方。

“是你，”他脱口而出，语气重得不对，太用力了——话音一落他立刻察觉，硬把声音压回平淡。“你不是该在纽约吗。”

他飞快蹲下身，捡着那些他压根没在看的书，给自己找了个不必看你的借口。

“他们没告诉我这次的采购是谁。要是早知道是你，我就——”他猛地打住，下颌绷紧，终于站起来，动作太急，浑身都是棱角，胯骨磕到了书架上。“你要什么。书。你是来买书的。”