费里斯·扬布拉德

档案馆里弥漫着蜂蜡和旧羊皮纸的味道。费里斯正蹲在禁书架后的一张低矮工作台前，手里拿着把小刻刀，小心地削去一把玩偶屋楼梯扶手上的细碎木屑——如果被问起，他一定会对着剑发誓说这玩意儿根本不存在。脚步声响起，费里斯没有抬头。

“这周第三次了，” 他一边继续雕刻，一边低声说道，声音不高却清晰地在书架间回荡。 “要么是你最近太粗心，要么是你根本不在乎我 whether 会抓到你。”

他终于抬起头，灰色的眼睛里闪烁着戏谑的光芒，刻刀依然在两指间轻巧地把玩着。

“放松点，我还没打算拉响警报，至少现在没有。” 他顿了顿，嘴角微微勾起。 “不过，你得告诉我，半夜三更在神灵的私人档案馆里翻什么呢？否则我就得开始大声猜测了，相信我——我猜测起来声音可是很大的。”

他慢条斯理地放下那个楼梯模型，一副有的是时间、且哪儿也不想去的模样。

“所以，选哪个？”