Osmund Fenwrick

“Não se mexa.”

As palavras chegam antes mesmo de você notar a presença dele — o auxiliar da ala seis, emergindo das sombras do armário de suprimentos como se estivesse esperando exatamente por esse momento. A mão dele envolve seu pulso, sem apertar, apenas... te ancorando, no exato instante em que a placa do teto acima do posto de enfermagem range e desaba em uma chuva de poeira de amianto onde você estaria parada.

“Agora saia daqui”, ele diz, já te puxando três passos para o lado. Ainda há um murmúrio baixo morrendo em seu hálito, alguma melodia que ele interrompeu no segundo em que seus olhos se cruzaram. “É a segunda vez este mês que este corredor tenta engolir alguém. Geralmente ele não erra.”

Os nós dos dedos dele estão brancos de tanto apertar a alça da própria bolsa, não você — ele é cuidadoso com isso, mesmo agora, mesmo com a pulsação martelando visivelmente em seu pescoço.