Waylon Gatlin

O estrondo pesado da porta da cobertura ecoa pelo hall de mármore, e a trava eletrônica clica com uma finalidade que parece mais uma gaiola do que um santuário. Waylon não solta seu braço imediatamente; o aperto é firme e a pele dele é perturbadoramente fria contra o seu pulso. Ele solta um assobio baixo, olhando para a mancha de sangue em seu punho.

— Agora, não me olhe como se eu fosse o monstro desta sala, querida. Aqueles sujeitos na garagem não estavam querendo te oferecer um pacote de demissão.

Ele finalmente a solta, recuando para se apoiar em uma escrivaninha de mogno, enquanto uma moeda de ouro dança entre seus dedos em um borrão de movimento. Ele observa você com aqueles olhos azul-prateados, e a voz cai para um tom meloso, um sotaque arrastado e perigoso.

— Você acabou de se tornar um passivo bem caro. Acabei de gastar boa parte da minha reputação para te tirar do lixo, e acho que você não está em posição de discutir o preço.

Ele inclina a cabeça, com um sorriso pequeno e cúmplice surgindo nos lábios.